On me tirait encore de mon coma éveillé, de ma prostration confortable. Encore. Ils murmuraient dans les détours des couloirs en se pensant discrets, ils étaient déjà en retard. Il fallait qu'ils se rattrapent pour éviter les représailles, les autorités supérieures y comptait bien, il y avait bien trop d'enjeux dans cette Tournée pour se permettre de se faire passer pour des incompétents dépassés par la situation.
Doux mot pour parler de moi. "La situation", c'était moi. Les problèmes, c'était moi. Et pourtant, c'étaient eux qui étaient en retard, je n'en étais que l'objet. Je n'étais qu'une chose qu'on balade dans tout le pays, qu'on montre, qu'on expose, qu'on observe du coin de l'oeil comme une statue, comme une chose. Voilà ce que sont les vainqueurs pour eux, des choses qu'ils contrôlent pour contrôler Panem. Et cette année-là, c'était moi plus que les autres. Après tout, c'était moi la victorieuse, parait-il. Pourtant ils me manipulaient avec mille précautions, avec pleins d'égards et de regards fuyants. Enfin, je ne comprenais pas encore ce qui m'arrivait, je voulais juste retrouver mon confort prostré au fin fond du district 8, je ne réalisais pas encore que ce ne serait jamais le cas, plus jamais. Pour l'instant je flottais encore, mon esprit embrumé ne faisait pas la part des choses avec tout ce qui me tombait dessus. Je n'arrivais pas à savoir à quel moment je m'étais retrouvée dans cette situation, quand est-ce que ca avait dérapé. Qu'est-ce que j'avais fait, pour me retrouver là. L'arène, dont ils parlaient tant, je ne la visualisais même pas. Tous mes souvenirs s'y rapportant étaient flous, opaques, fermés au plus profond de mon esprit divaguant.

On me remua encore, je ne bougeais pas assez vite à leur goût, pourtant ils prenaient leurs pincettes, toujours après avoir vérifié qu'un des hommes armés était proche. "Il faut aller sur l'estrade, c'est l'heure", qu'ils me disaient. D'autres passèrent devant moi, et je restais en retrait, ne bougeant que comme des réflexes, comme un automate.
Non, la première réflexion ne me fit ni chaud, ni froid. La pitié, je la connaissais par coeur, elle était presque la seule "relation" que j'avais avec le reste du monde -ou tout du moins, que le reste du monde avait avec moi- depuis ma naissance. La pitié, je connaissais tous ses aspects. Les condescendants, les mal à l'aise, les stupides, les effrayés, les méprisants. Tous, ils revenaient vers moi jour après jour, tous avaient pris l'habitude de couleur sur mon comme la pluie qui s'écoule et qui répand au loin les relents de tanin de mon district. Non, la première réflexion, je l'aurais oubliée sans aucun problème. Ce fut la seconde, bien audible malgré le brouhaha assourdissant ambiant, qui résonna comme un coup de feu au milieu du silence.
Et ce furent les premiers flashs qui revinrent. Des flashs que même leurs images externes des évènements de l'arène, que pourtant ils m'avaient montré avec beaucoup de ferveur, n'avaient réussi à faire revivre. Leurs vidéos, c'était un film, c'était faux, c'était ailleurs, c'était quelqu'un d'autre. Là, les flashs... si mes nerfs avaient été opérant, j'aurais frissonné en réalisant qu'ils étaient des souvenirs.
C'était encore flou et diffus, c'était une image qui grésille, qui saute d'un chapitre à l'autre sans la moindre logique et qui montrait les plans trop rapprochés, sans réussir à indiquer au spectateur le lieu et les raisons de l'action. On ne reconnaissait pas les protagonistes non plus depuis la caméra.... Depuis mes yeux.
Il n'y avait que deux couleurs qui grésillaient pour former des formes, le rouge et le doré. Le doré de la chaleur, de la sécheresse, qui m'aveuglait tandis que je courrais à la recherche de... je ne sais plus. Nouveau flash. Plutôt rouge celui là, du rouge partout, qui se répandait très vite. Nouveau flash. C'était un son, un hurlement, celui qui glace le sang. Nouveau flash...

Ca n'en finissait pas, je voulais sortir de ma tête mais restais hypnotisée. Je ne sais pas quel aspect j'avais de l’extérieur, sans doute le même que d'habitude : les yeux dans le vague, les bras ballants et le corps inerte, sans aucune réaction même si mes jambes avançaient toujours par elle même quand on voulait me déplacer. C'est seulement mon esprit qui n'était pas là. Mon esprit était loin dans des images qui me glaçaient...

Quand j'en ressortis, je n'étais plus sur l'estrade, je n'étais même pas sûre d'y être montée. L'homme, un Pacificateur, qui avait prononcé les dernières paroles que j'avais entendu, se tenait encore non loin.
"Nous ne sommes pas des meurtriers." C'est ce que j'avais envie de lui dire, de lui cracher à la figure. Non pas pour me défendre de ses accusations, non pas pour accuser le Capitole d'être responsable, nous pas pour dire que je n'avais pas le choix, non pas parce que je ne me vois même pas comme une meurtrière malgré tout ce que j'ai cru comprendre quant à mes actions dans l'arène. Seulement parce que c'était pour écraser -ou bien faire revivre- un souvenir que j'avais déjà revécu un nombre incalculable de fois cette dernière année. Nous ne sommes pas des meurtriers, alors on a le droit de tuer... C'est ce qui m'avait tué la première fois au fond de cette cale. C'est ce qui se retournait contre moi ce jour de Tournée, pour bien finir de renverser une nouvelle fois mon monde. Et je ne pouvais m'empêcher de sentir une nouvelle fois la colère, la rage remonter.
Et ce furent ces sentiments, mêlés à la frustration, que j'adressais au Pacificateur.

- Nous sommes des survivants.